¡Yo soy la del corazón!

"que estoy hecha a pintar mis suelas
del color del polvo de donde tu quieras"
(El perro verde - Marea)

Lo sé. Sé que ahora estoy aquí, maltrecha, sucia, sin poder "ponerme en pie" como es debido. No es cómodo. Nada cómodo. Es hasta humillante...
Pero la verdad es que haciendo recuento, que es lo que hacemos todos cuando llegamos a viejos, la conclusión es que no me puedo quejar. "¡Y para quejarse!", diréis algunos. Porque ahora está muy de moda eso. Se escucha a menudo. A la del tercero, por ejemplo, que siempre dice algo así como "en los tiempos que corren no te puedes ni quejar". Ya ves, ni eso que era gratis y que tanto nos gustaba a algunos... Se oye mucho en la tele también, sí.

Pero volvamos al asunto que me disperso. Decía que a pesar de la situación actual, he sido una bota izquierda feliz.

Todavía recuerdo cuando estábamos en la estantería y yo no paraba de preguntarme "¿Nos llevará esa chica que pasa? eh! eh! ¿será ese señor?" y mi compañera me decía "somos calzado femenino, absurda, no nos va a comprar un señor... y no nos pongas en evidencia, un poquito de dignidad" Pero yo pensaba que ese señor que pasaba nos podía comprar para regalarnos a alguien ¿no? Y qué bonito convertirse en un regalo para alguien... Entonces ella resoplaba y hacía como que yo no estaba allí, pero yo no se lo tenía en cuenta, sabía que estaba enfadada porque nos habían puesto de oferta al 50% y eso hería su pundonor. A las botas derechas les preocupan mucho esas cosas.

Mi existencia ha sido importante. Ser una bota izquierda es importante. Lo sé porque lo leí una vez cuando ella se quedó dormida y ese libro acabó en el suelo a mi lado. Allí decía que la parte izquierda del cuerpo era la parte del corazón. "¡Yo soy la del corazón!" le dije a derecha orgullosa. Y ella me ignoró de nuevo. (No es que mi vida fuera a cambiar mucho por lo que había leído, pero oye, le hizo ilusión a una).

Pronto descubrí que ser la bota izquierda era todo un curro, porque con eso de ser la del corazón me tocaba a mí todo el trabajo; ya sabes, los golpes con el tacón en el suelo cuando se enfadaba, los desgastes de la puntera contra la acera cuando estaba nerviosa, o impaciente y los momentos en vilo, temiendo por mis tapas y mis suelas cuando él la besaba. Hasta una vez volé por los aires cuando sin consideración alguna me arrancó de su pie para usarme como arma arrojadiza. Luego lo intentó con derecha, pero ya se había quedado sin fuerzas y la dejo caer junto a la cama mientras empezaba a llorar. Derecha se pasó después de eso 3 semanas sin hablarme, pero no se lo tuve en cuenta, sabía que no ser la primera en algo hería su orgullo. A las botas derechas les preocupan mucho esas cosas.

(...¿CONTINUARÁ?)

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Firma Invitada (2)

Se ha hecho de rogar pero aquí os dejo el enlace para que podáis leer mi segunda colaboración con los chicos de "Un libro al día", en esta ocasión con una joya de Mark Haddon: "El curioso incidente del perro a medianoche".

Christopher tiene 15 años, adora las listas, y los esquemas, y nunca dice mentiras. Nunca ha pasado de la tienda de la esquina, pero cuando la señora Shears le acusa falsamente de haber asesinado a Wellington, su caniche, decide convertirse en un Sherlock Holmes bastante particular...

Podeis seguir leyéndolo AQUÍ.
Espero que os guste.

Besos bibliófilos.

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Qué duro es ser una pin up

Pero de las de verdad, de las de mi época; no como ahora, que se piensan que con levantar la pierna y ponerse un rulo en el flequillo lo tienen todo hecho.

Es duro sí, te lo digo en serio, sin exagerarte ni un poquito. Duro y doloroso. Que sí, que sí.
O tú dime a mí que no duele estar todo el día sobre unos tacones imposibles, haciendo posturitas más imposibles aún... Porque esa es otra. Hoy en día se creen que con tumbarse con un corse, apoyar las piernas en lo alto de una pared y mirar a cámara poniendo boquita de piñón es suficiente. Ah! bueno!, y si se hace el increíble esfuerzo de ponerse un trajecito de militar ya eres la bomba!
No hija no. Así no son las cosas. Cuánto daño ha hecho el intrusismo a la profesión.

Ya pasaba en mi época sí, lo del intrusismo, digo. Aparecía cualquier nueva actriz con su superhéroe de alfiler en la corbata y medio pelo y se hacía cuatro fotos (que por supuesto financiaba el susodicho) con más intención que talento. Porque no nos engañemos, para esto hace falta talento. Que sí, que sí.

O tú dime a mí que no es talentoso arquear la espalda como lo hacíamos, con esos trajecitos con sombrerito a juego (porque el sombrerito era esencial) y con una sonrisa de oreja a oreja. Y una mirada... una mirada... era muy importante la mirada en mis tiempos. Porque con esa mirada tenías que decir: "eh monada, me gustan los hombres que usan esta espuma de afeitar (o beben esta cerveza, o llevan estos zapatos...) casi tanto como comer con los dedos". Era difícil sí. Que sí, que sí. Sobre todo porque tenías que poner cara de tonta adorable. Éramos muy buenas actrices. Las de mi época. Unas profesionales, que sí que sí.

Ahora creo que se cotiza mucho eso de llevar uno o varios tatuajes. Hay que ver ¿eh?. Con la de talquistina que me habré echado yo en mi vida para que no se me notara ni la más mínima marquita (bueno, que yo no tenía ni una ¿eh? que yo usaba la talquistina solo para unificar el tono y porque te dejaba la piel muy suave, no te vayas tú a pensar). Y ahora fíjate, cuanto más decoradas mejor; que si en la espalda, en la pantorrilla, en los brazos... ¡hasta en los pechos!. Cuánto daño ha hecho el intrusismo a la profesión.

Si Betty, la gran Betty, levantara la cabeza y viera lo que se hace hoy en día... si viera a esas niñas delgaduchas, que las únicas curvas que lucen son las de la silicona que se inyectan... si hasta se les notan las costillas!! con lo que nos cuidabamos nosotras. Si Betty viera a esta... Rita! Rita? bueno, la que se divorció del bicho raro este que tiene un ojo de cada color... Dita! eso Dita!, bañándose en copas de champagne con una falta de gracia proporcional a su exceso de carmín... ay Betty! menos mal que ya no estás para verlo (en el buen sentido, que parece que una se alegrara y eso si que no, que Betty era nuestra gurú del pinuptismo). Pero si hasta a una ardilla con zapatos rojos de tacón metida en un cubo de fregar he visto yo más hermosa y glaumourosa que a la Dita esta!

Cómo cambian las cosas con el paso del tiempo ¿eh? porque a nosotras, a las de mi época, nos tocó abrir ese camino que ahora frecuentan las tatuadas flacuchas, nos tocó hacer equilibrios con sueldos mínimos, luchar contra el machismo, contra la promulgación de la moral de las señoras "de bien" (que luego eran las más putas, eso no ha cambiado) y luego contra las feministas. Quién me lo iba a decir. Que si éramos mujeres objeto, que si no nos valorábamos, que si quemáramos nuestros sujetadores... Pero vamos a ver, ¿por qué iba a quemar yo mis sujetadores con lo bonitos que eran y lo que me habían costado? ¿no trataba todo eso de luchar porque la mujer consiguiera lo que quería y fuera feliz? pues yo era feliz con mis tacones, mi carmín y mi talquistina...

Que sí, que sí. Sí que han cambiado los tiempos. Y si no mírame a mí. Con mi pielecilla arrugada (menos que muchas eh?) y mis zapatillitas de estar por casa en lugar de los tacones. Porque eso es lo más duro, que sí que sí. Ni las posturas, ni la sonrisa, ni los trajes, ni el sueldo irrisorio que cobrábamos, ni siquiera pelearse con las militantes del feminismo mal entendido... lo más duro es cuando los tobillos ya no te aguantan, y te crujen las rodillas, y al corsé le sobra espacio donde no debe y aprieta donde no tiene que apretar. Y entonces tienes que bajarte de los tacones, y comprarte las zapatillitas más bonitas que veas (si tienen plumas mejor), y una batita digna a juego. Y entonces toca sentarse con una copita de anís a rememorar aquellos maravillosos años, a acordarse de Betty, a sonreir con un pelín de tristeza mientras repasas tu colección de frasquitos de perfume francés y a meterse con esa Dita y con las tatuadas flacuchas... con algo de razón, pero también con mucha envidia.

Ay hija... que duro es ser una pin up.

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